O moinho e a bala

Dando tiro pra tudo quanto é lado, o povo da rua vai tentando driblar a mó que há séculos os tritura sem descanso.

De uns tempos pra cá o povo da rua tá bombando. Mais gente dormindo na calçada, mais homens e mulheres e crianças vendendo frutas, legumes, protetores de celular  e – acima de tudo e quem sabe até de Deus – balas. Vendem desde pastilhas de hortelã, de café, passando pelas expressionistas balas de goma, chegando ao refinamento das coloridas Fini – azedinhas e molengas em formato de vareta.

São vendidas de 50 centavos a 2 reais o pacotinho nos sinaleiros, num engenhoso processo comercial, em que o retrovisor do carro serve de mostruário do produto, num intervalo de 30 ou 90 segundos em que o farol estaciona no vermelho.

Um magérrimo empreendedor-atleta dá dois tiros de – acho – 30 metros. No primeiro, projeta-se pelos corredores entre os carros – prestando atenção para não ser perfurado por uma moto do iFood ou afins – colocando os saquinhos de balas nos retrovisores; retorna e dá o segundo tiro, retirando os pacotinhos, driblando as motos e pegando o dinheiro aguado dos motoristas menos casmurros que lhes compram algo.

Ficam nisso quantas horas ali, nesse corre desportivo-comercial?

Com as mesmas pernas mas sob outro método, diferentes Senhores da bala percorrem em círculos o centro de Curitiba.

Um deles, o Alexsandro, com x e s como faz questão de frisar, veio do Pará. De Redenção. Da Floresta Amazônica para a terra dos Pinheiros, baldeou por boa parte do Brasil. Contou que saiu de casa porque era adotivo, o sexto de cinco irmãos.

– Num sou ladrão, doutor.

– Sei disso, Alexsandro.

Perguntei se ele pensava em voltar pro Norte e os olhos inflamados deram a letra:

– Nunca, lá é ruim demais, aqui é melhor.

Comprei dois pacotinhos de bala e desci a ladeira do largo da Ordem pensando que mundo pior seria esse: pior que viver na rua, passar fome e ser olhado como pária? como desomem?

Na Mateus Leme, ainda no Largo, esbarrei na Alexsandra – com x e s também, credulíssimos leitores. “Trazia a fome nos ombros”* e pastilhas de hortelã no colo, do tipo Garoto. Começamos a conversar e, ligeira, atirou:

– Tô aqui pra arrumar uns papéis do Evangélico.

Para alívio de todos e todas, não tinha nada a ver com um Malafaia ou Feliciano da vida (ou da morte), mas com um hospital daqui, da capital do Paraná. A vendedora descera de Maringá – norte do estado – até a capital ecológica porque o marido adoecera e precisava de umas guias.

Levei dois bastões do “Garoto”, segui pela 13 de Maio e entrei pela Cerro Azul, no limite com a Nestor de Castro.

Em frente à pastelaria Xing Long, outro vendedor, o Clóvis,  oferecia mais um tipo de aglomerado açucarado. Portava uma guia de umbanda. Perguntei de que orixá e ele:

– Num sei não, patrão, ganhei de presente.

Marrom e dourado, chutei ser de Xangô. Calibrei mal.

Cruzei com o Clóvis dias depois, no mesmo lugar. Nos reconhecemos e ele, entre animado e assustado, me contou que havia perdido o cordão mas descobrira que era da Maria Padilha, entidade da Umbanda. Então, disparei, à queima-roupa:

– Cadê as balas?

Tava sem. Usou o dinheiro dos doces pra comprar Diazepan e Omeprazol. Me mostrou a receita e explicou que devia tomá-los porque não segurava o que comia.

Natural de Londrina, vagou por todo colar de cidades do Norte Pioneiro paranaense até descer com a mãe pra Curitiba. O pai ficou por lá. Me puxou de lado:

– Minha mãe é viciada em cocaína.

Disse que morava por aí porque ela praticamente o expulsara de casa.

Perguntei quando ia ter bala de novo:

– Amanhã, Patrão, amanhã.

Remexi as que estavam soltas no meu bolso e pus uma na boca. Lembrei da imagem formulada pelo Darcy Ribeiro: o “Brasil é uma máquina de moer gente”. Segui em direção à XV de Novembro remoendo umas ideias amargas.

O açucarado na boca deu um alento.

---

*Verso do poema “Fábulas de João Tarde II”, de Joaquim Cardozo, poeta e engenheiro pernambucano.