O poético esmalta a membrana desta hora em que esquecemos do trabalho, do dinheiro e da morte. Hoje é daqueles dias de escrever poema. Luzes fotografam árvores, cães riscam a película que reveste a tarde, pássaros pretos de bicos cor de madeira esmerilham o ar com asas de aço. Dia pra poema, não pra crônica.…
Letra Corrida 