Rescaldo

Última crônica do ano, persistente leitora, persistente leitor. Nesta página que encerra o malfadado-xô-capeta-vade-retro-inominável 2020, fica o rescaldo das histórias não publicadas no Letra Corrida. Se a crônica sumir do mapa — como andam dizendo por aí –, deixo ao menos as pistas do que poderiam ter sido mas não foram.

A primeira delas, sobre os rios de Curitiba, anunciada neste blogue meses atrás, trataria dos simpáticos rios que ainda teimam em remar contra a metrópole. Em particular, o Belém e o Barigui. Os dois passam perto daqui, do Pilarzinho. Aproveitam os 150 metros de diferença entre o Norte e o Sul da cidade para rolarem até o Rio Iguaçu, que lhes dá carona até a Tríplice Fronteira. O Belém brota no Cachoeira, bairro colado em Almirante Tamandaré, cidade onde nasce o Barigui.

O Belém é famoso. Personagem dos textos do Dalton Trevisan. Espiem lá, caudalosos e caudalosas leitoras. E é o rio que ladeia a ciclovia da minha aldeia.

O Barigui tem fama local. Compõe vários parques da cidade, batizando um deles com seu nome. Barigui significa “rio dos mosquitos-pólvora”, o famoso pòvrinha. Pica doído, doído. Conhecido também como maruim, é contraparente dos borrachudos paulistas. Honram-me a vizinhança e mantêm ativas as fábricas de repelente.

E vizinhança e vizinho eram o assunto de outra crônica.

Em Curitiba, há um lado da cidade onde o vizinho não lhe dá bom-dia, nem boa-tarde, muito menos boa-noite. E outro em que a palavra vizinho é forma de tratamento. Equivale ao cidadão, moço, bicho, cara, veio, mano, piá, meu rei,* que usamos pra tratar os semelhantes que conhecemos e desconhecemos nas ruas onde andávamos pelo Brasil pré-Covid.

Ou seja, de um lado, o vizinho te ignora; do outro, vizinho é a palavra empregada para chamar ou tratar o próximo nem tão próximo assim. A crônica queria pôr esse paradoxo na mesa, tipo “a mão que afaga é a mesma que apedreja” ou “a mão que apedreja é a mesma que afaga”, apresentando uns personagens locais: da vizinha de classe média ranzinza ao polaco caipira dos bairros mais afastados da cidade. Não rolou.

Havia uma outra crônica bem adiantada mas desisti de publicar — não sei se desonrava mais o tema ou o gênero. Era um livre-pensar-é-só-pensar sobre a palavra timbre. Gosto de etimologia, mas o texto ficou palavroso demais. Outra crônica etimológica, sobre bagunça, miou também — com todos os gatos literais e metafóricos que havia lá. E a última — pra fechar esta crônica e 2020 –: uma narrativa sobre abelhas e tucanos solitários que de, tão melancólica, achei melhor guardá-la para um momento menos difícil.

Espero revê-los em 2021. Se crônica houver.

Boas Festas!

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_{* A gramática chama esse fenômeno linguístico de “interlocutório pessoal”. Não tive coragem de usar.}