As cigarras pacificam a tarde com um canto entorpecente. Em coro, os grilos as acompanham neste dia quente. A primavera derrama-se às portas do verão, colmada que foi pelo frio a um tempo extemporâneo e apocalíptico. Sei por boas fontes que isso não ocorreu só na fria Curitiba, mas em muito estado mais ao norte…
Domaram o passeio público. Sumiram com os pedalinhos, com a bicicletaria e o restaurante Pasquale. O prefeito vetou a cerveja e a caipirinha que tomávamos em frente ao lago. Há pipocas com bacon, balões e balanços para as crianças. Não vi putas nem michês. Talvez estivessem atendendo clientes. O povo da jogatina lixava com cartas…
Um colombiano esguio como uma escultura de Giacometti abordou-me num domingo à noite. Escurecido pela pátina que a cidade lhe deposita todos os dias, pediu-me alguns trocados. Éramos ele e eu na rua vazia. Manteve-se à distância, à espera da minha devolutiva, fixando os olhos numa roleta imaginária onde giravam as palavras sim e não.…
A rua respira de novo. Meio abafada pelas máscaras, meio arranhada pelos olhares assustados dos passantes, ela reaprende seu idioma e recupera a alma encantadora, como escreveu o cronista carioca. Retomei, então, minhas andanças pela cidade e dei com canelas, tornozelos e calcanhares na Travessa Tobias de Macedo, no centro de Curitiba. Procurava um acessório…
Não sei se você viu Grito no Subúrbio, foto de Breno Carvalho. Ela ganhou o prêmio Vladimir Herzog de Anistia e Direitos Humanos este ano. Poderia chamar "Tumbeiro 2021". A imagem do Breno flagra o aperto num BRT da Zona Oeste do Rio. BRT é o que chamamos aqui em Curitiba de biarticulado, coletivo compridão…
Sobranceiro, fornido e vermelho, crescia à frente o biarticulado do Guabirotuba. A coroa da roda traseira da bicicleta travara, só deu tempo pra saltar pro meio fio e ver o transatlântico urbano abrir em dois o ar gelado da manhã curitibana. Um grande susto, só que não. Na real, juntei dois eventos de uma pedalada…
Pedalei como um remador de galés dia desses. O Tonico que me arrastou pra essa travessia ciclística. E a maré não estava nada favorável: fazia um frio islandês e uma garoa vassourava nosso rosto de quando em quando. Saímos do Pilarzinho rumo ao Jardim Social com destino ao Bosque de Portugal e ciclovias além. De…
A primavera chegou. Desculpe a frase fácil. Talvez devesse rebuscá-la, criar uma metáfora, desarranjar-lhe a ordem. Mas quem pode com a primavera? Por mais amazônias que se queimem, ela insiste em voltar. Por trás da janela, florinhas amarelas espocam no ar lavado de sol. E a farra das folhas, preenchendo os galhos secos do outono,…
O ar cospe leões desdentados. Beletristas carregados na peruca comandam os destinos da republicareta nacional. Guias desmusculados marcham, chapadões, no planalto central. Há uma manada raivosa na loja de louças da democracia brazuca. Mergulhamos num exílio mental. Todo dia pingam uma gota lisérgica em nossa água. A última nos levou a testemunhar o rei da…
Nuvens corpulentas confiscam o sol . Uma membrana cinza amarra tudo sem mostrar os nós. O frio acorrenta-me os ossos às coisas que se engessam lá fora. Não há nada pra ver, nada sobre o que falar, ninguém passa por essa tarde, que deu um perdido por aqui. Encosto o olhar na construção em frente…
Letra Corrida 